Los bombarderos
Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores
La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,
América?
5 comentarios:
La versión original de este poema es en Inglés. ¿Lo puedes poner?
gracias.
Bellísimo poema de A. Sexton.
Agrego unos haykus relacionados con el tema:
Con voz de hielo
decretaron la muerte
y la tiniebla.
Pánico. Llanto
y pájaros de fuego
sobrevolando.
Entre las piedras
¿ es el brazo de un niño?
¿ dónde su cuerpo?
Buenos los haikus María Socorro, ¿son tuyos?
Bellisimo Blog.
Aquio les dejo un poema de regalo.
Guarda mi alma
escarabajos de reminiscencia,
que una tarde recogì,
entre los espasmos del naufragio,
para mitigar
de tus labios sin memoria
el holocausto del amor....
Lydia Raquel Pistagnesi del libro "En el nombre del Àngel"
Del libro Vive o Muere estoy buscando el poema que le dedicara a su amiga Sylvia Plath... tienes el poema, podrias publicarlo? el poema se llama " La Muerte de Sylvia" no lo consigo... gracias, mi correo electronico circleliteratus@gmail.com, gracias, mi blog... http://circleliteratus.blogspot.com
Publicar un comentario